domingo, 12 de abril de 2009

mis paisajes

Estos son mis paisajes, no porque los haya vivido todos, sino porque fueron (SON) los paisajes de mis ancestros .. un pueblo - un piccolo paese- en las montañas al sur de italia, una aldea en la verde galicia, un barrio de arrabal en buenos aires junto al puerto, allí donde venían los buques cargados de ilusiones .. un paisaje de campo en la pampa húmeda, esos paises donde nacieron, vivieron, amaron mis abuelos, mis bisabuelos y cuántas generaciones hacia atrás ! de todos ellos tengo algo ..lo mejor de cada uno, en una mixtura ( no sé si la mejor .. sé que es la perfecta para mi). Hoy estoy acá, soy ésta .. con los sueños intactos, porque ellos me los legaron .. no puedo fallarles.


Fotografía: en el campo, pcia. de Santa Fe




ésta fue una foto especial, la Nro. 500 publicada .. un recuerdo a mis abuelos, en la "pampa gringa"



El hombre y la mujer frente a la buena tierra,


tierra de Santa Fe: la puerta de la tierra.


El hombre y la mujer que ya en la tierra entran;


la mujer con su miedo y el hombre con su fuerza.


El hombre y la mujer sobre la tierra nueva.


El hombre que en el puño la levanta y la alienta.


La mujer que en la mano del hombre la contempla;


la mujer que en la mano, como a una igual, la tienta.


Hombre y mujer mirándose para decirse: “¡Nuestra!”


El hombre y la mujer bajo las ramas negras.


El hombre desmontando para encontrar la tierra.


La voz de la paloma que al hombre desconcierta.


La voz de la calandria que a la mujer alegra.


El hombre con el hacha para encontrar la tierra.


La mujer con el agua para que el hombre beba.


El pie del hombre que ara señalado en la gleba.


El pie de la mujer sobre la blanda hierba.


Del pie del hombre el trigo, la liebre, la culebra


Del pie de la mujer el pájaro que vuela…


Vuela cantando el pájaro del color de la tierra.

Puerta (José Pedroni, poeta santafesino)



Puente Maceira, Galicia. Foto: lavozdegalicia.es
Allá en tiempos que fueron,

y el alma han llenado de santos recuerdos,

de mi tierra en los campos hermosos,

la riqueza del pobre era el fuego,

que al brillar de la choza en el fondo,

calentaba los rígidos miembros

por el frío y el hambre ateridos

del niño y del viejo.

De la hoguera sentados en torno,

en sus brazos la madre arrullaba

al infante robusto;

daba vuelta, afanosa la andana

en sus dedos nudosos, al huso,

y al alegre fulgor de la llama,

ya la joven la harina cernía,

o ya desgranaba

con su mano callosa y pequeña,

del maíz las mazorcas doradas.

Y al amor del hogar calentándose

en invierno, la pobre familia

campesina, olvidaba la dura

condición de su suerte enemiga;

el anciano y el niño, contentos

en su lecho de paja dormían,

como duerme el polluelo en su nido

cuando el ala materna le abriga.

Rosalía de Castro.


Hay palabras mágicas, con significados inaccesibles para semiólogos o lingüistas. Los diccionarios apenas orientan en la búsqueda de etimologías. Morriña es una de esas palabras. Sólo un gallego sabe desde su corazón qué es sentir “morriña” (…eu teño morriña, eu teño saudade…).
Es -claro- más que nostalgia, añoranza o recuerdo. Es un llamado secreto de la tierra, el lazo indestructible del hombre con sus raíces.
Andrés y Tomasa y Manuela y José y Dolores y Antonio y .. todos mis antepasados gallegos, de ellos heredé la perseverancia( tosudez incluso) .. el amor a la naturaleza y.. cierto misticismo, no diré "poderes" jejej como se decía en el pasado, pero sí .. una rara capacidad para sentir, predecir, estar en sintonía .. con aquellos que quiero.
de mi abuelo Juan y su morriña, me queda esta melancolía ... siempre




Niebla del Riachuelo


Turbio fondeadero donde van a recalar

barcos que en el muelle para siempre han de quedar...

sombras que se alargan en la noche del dolor...

náufragos del mundo que han perdido el corazón...

Puentes y cordajes donde el viento viene a aullar...

barcos carboneros que jamás han de zarpar...

Torvo cementerio de las naves que al morir

sueñan sin embargo que hacia el mar han de partir...

Sueña marinero con tu viejo bergantín,

bebe tus nostalgias en el sordo cafetín...

Llueve sobre el puerto mientras tanto mi canción,

llueve lentamente sobre tu desolación...

Anclas que ya nunca, nunca más han de levar...

Bordas de lanchones sin amarras que soltar...

triste caravana sin destino ni ilusión

como un barco preso en “La botella del Figón”...


















Reflejos de Sol, Benito Quinquela Martín.


LA BOCA DEL RIACHUELO... así llamada porque alude a la desenbocadura de ese hilo de agua, "El Riachuelo" en las aguas del Río de La Plata.Comenzó a ser poblada por inmigrantes genoveses entre 1830 y 1852 que construyeron los primeros astilleros y almacenes.En 1895 era la segunda sección más poblada de la Ciudad de Buenos Aires: 17.000 argentinos, 14.000 italianos, 2.500 españoles y un grupo disperso de otras nacionalidades le fueron dando su matiz multicolor, que algún grande, como lo fue Benito Quinquela Martín, supo inmortalizar en su pintura.
¡EL SUEÑO DE GARIBALDI!Giuseppe Garibaldi el "héroe de dos mundos", así acostumbran llamarlo muchos historiadores, recién pudo materializar su sueño de la unidad de Italia en 1871, tras cruenta lucha fratricida.
Ignoro si alguna vez se habrá enterado que el anhelo de concordia entre sus paisanos lo habían logrado en años anteriores sin derramamiento de sangre, en los atestados inquilinatos de La Boca del Riachuelo, barrio de inmigrantes por excelencia.
Cuando en espontánea hermandad convivían meridionales procedentes de diversas zonas de la península tales como: lombardos, piamonteses, sicilianos, superlativo genoveses*.
En los patios compartidos se escuchaban los dialectos regionales, en virtud que la mayoría no hablaba otra jerga. Por eso, es menester especificar que la multiplicidad de lenguajes no fue óbice para su total y pacífico entendimiento.
Y sí después de Garibaldi, el idioma italiano arribó a todas las comarcas, aquí el común denominador, el unificador, fue la lengua ligur. Los representantes de los distintos "paesi" cohabitaban "armoniosamente" gracias al "xeneise", que ha llegado hasta nuestros días pues, en mi caso personal, lo charlo con viejos amigos y vecinos de mi amada Vuelta de Rocha.
RUBEN RODRIGUEZ PONZIOLO
Escritor boquense


Mis bisabuelos Maria Domenica y Giuseppe, contemporáneos de los padres adoptivos de Benito Quinquela Martin vivían en el barrio de La Boca, tenían un almacén de materiales de construcción, carros con los que iban a retirar arena para su venta, al río de la Plata .. a la altura del hoy barrio de Núñez ..
ellos me legaron el tesón de los gringos, el mirar adelante, formar una familia decididos a que sus nietos y bisnietos tendrían una vida mejor .. el humor también ! gracias por ello .. y el sentimiento "familiero".



Fotografía: casa de barrio, La Boca, Bs. Aires.



































Oppido Lucano, Basilicata (It)





"Arboles y amores, mientras tengan raíces tendrán frutos y flores "





" vivíamos muy cerca del río, en una casa grandísima con un patio. Yo tenía siempre trece años, me acuerdo tan bien. Un cielo azul, trece años .. "





LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó.
La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto
patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge L. Borges







Mientras escribo no sé qué me dice
que aunque parece que ya no hay razón
aún podemos con lo que sucede
porque no pueden con nuestra canción.
En la subasta se llevaron todo
enajenando nuestro corazón,
se repartieron hasta lo imposible
pero no pueden con nuestra canción.
Nos han robado hasta la primavera
pero no pueden con nuestra canción,
parece frágil pero no se entrega
sigue cantando como vos y yo.
Ella resiste porque es la memoria,
ella resiste como vos y yo.
Ella desnuda nuestras alegrías,
nos hace libres desde el corazón.
Se vuelve viento para no callarse.
Se vuelve grito cuando dice no.
Se vuelve mansa para nuestros hijos.
Es voz de aquellos que no tienen voz.
Nos han robado hasta la primavera
pero no pueden con nuestra canción,
parece frágil pero no se entrega
sigue cantando como vos y yo.
Teresa Parodi

10 comentarios:

  1. POEMAS DE CANTARES GALLEGOS

    Corre o vento, o río pasa
    Corren nubes, nubes corren
    Camiño de miña casa.

    Miña casa, meu abrigo;
    vanse todos, eu me quedo
    sin compaña nin amigo

    Eu me quedo contemprando
    as laradas das casiñas
    por quen vivo supirando.

    Ven a noite .... morre o día,
    as campanas tocan lonxe
    o tocar da Ave María.

    Elas tocan pra que rece;
    eu non rezo, que os saloucos
    afogándome parece
    que por mi tén que rezar.

    Campanas de Bastabales
    cando vos oio tocar,
    mórroime de soidades.

    Rosalía de Castro.

    Me ha parecido muy entrañable , todo Cecilia y ...soy medio gallega por parte de madre, no conozco Galicia algún día he de conocerla. Me entró morriña..... Un abrazo.

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  2. Que bonito homenaje para tus ancestros, Cecilia. Es como tenerles muy presentes a cada uno de ellos en tus palabras, sin duda alguna tuvieron que ser personas muy especiales, nos dejaron un hermoso legado llamada Cecilia...
    Gracias por compartir algo tan entrañable, amiga!
    Un abrazo!

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  3. Te conozco, hay momentos en que recurrís a las raices para que te sujeten y brinden la savia vivificante .. hermoso homenaje, me hiciste llorar al ver la foto de tu casa, justo enfrente de la mía .. te acordás cuando dábamos vueltas en bici por ahi ..?
    Un beso grande Ce, afortunadas somos por tener las familias que tuvimos y tenemos.

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  4. Querida Cecilia, la primera vez que entro en tu blog y me has llenado de nostalgia..., en ese gran homenaje que haces a tus antepasados, he recordado todos los hermosos veranos que pasé en la adorada Galicia..., después de muchos años en septiembre del 2004 volví para recordar aquellos tiempos...
    Felicidades querida amiga porque nos dejaron la mejor herencia, tu amistad y tu gratitud.
    Gracias por ser como eres y por compartir siempre.
    Un abrazo!!

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  5. Gracias por el poema Julia, sabías que conozco (un poquito) el idioma ? .. mi abuelo materno y su madre, a la que conocí, nos lo enseñaron de pequeños ..
    cuántas cosas tenemos en común, verdad ?
    cuando visites Galicia .. me lo harás saber ?? es una tierra casi mágica, muy verde .. encantandores paisajes !
    gracias amiga, un beso grande.

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  6. Gracias por tus palabras Luz ! es algo muy personal .. pero necesitaba mostrarlo. Te agradezo que lo compartas de esta manera.. siempre estás en mis cosas querida amiga. Un abrazo fuerte !!

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  7. Sí que lo somos Mimi. LO que hemos recibido de ellos no nos lo quitará ningún gobierno, ninguna crisis global, ni ninguna persona con la que nos crucemos por allí .. nos lo dieron y será para nosotras, siempre ! Cómo no agradecerles ..
    si que me acuerdo de las bicis, y las "vueltitas " por allí ..
    besitos querida mía.

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  8. Hola Fia ! gracias por visitarme, me hace muy feliz encontrarte aquí .. ya has visto, los amigos queridos que se acercan .. una caricia para el alma, así siento tus palabras.
    Qué bueno lo que me dices de tu sentimiento hacia Galicia, yo tuve la fortuna (no me canso de dar gracias por ello) de conocer España, gran parte de ella además de las tierras de mis antepasados .. y la amo, toda ! sé que algún día volveré .. no importa cuan difícil sea en este momento .. algún día ..
    Gracias por compartir amiga mía. Un abrazo!

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  9. Que mas decir a todo esto que se engarza... Acá todos tenemos algo de España y algo de Italia y si no oye... "Guzzo Marrello - Ruiz Varela" solo como muestra..., dos familias inmensas por los recovecos de Argentina y los del mundo.
    Has realizado un collar de recuerdos enhebrando perlas de la memoria...
    Saludos y un abrazo

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  10. Asi es Antonio, esta bendita tierra tiene el privilegio de haber sido - y no es una frase - un verdadero crisol ..
    Gracias por estar .. siempre vuelvo a esas perlitas, una a una .. cuando necesito rearmar mi collar.
    Un abrazo!

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