Fotografía: Un Arbol- RICARDO SANCHEZ BELMONT en A&F
http://www.arteyfotografia.com.ar/4700/fotos/199496/

" Vino luego a Betsaida; y le trajeron un ciego, y le rogaron que le tocase. Entonces, tomando la mano del ciego, le sacó fuera de la aldea; y escupiendo en sus ojos, le puso las manos encima, y le preguntó si veía algo. El, mirando, dijo: Veo los hombres como árboles, pero los veo que andan. "
Evangelio según S.Marcos (Marcos 8:22-24)


ÁRBOLES QUE CAMINAN
La plaza de Betsaida estaba sembrada de almendros. A la sombra de uno de ellos, el más frondoso de todos, se recostaba cada mañana Bernabé, un pobre viejo que siempre llevaba sobre los hombros un grueso manto negro, lleno de manchas y de agujeros.
Bernabé - Es que, yo creo que tengo hielo metido en los mismísimos huesos, mujer. Y no se me sale con nada. ¡Si no fuera por este manto que tú me cosiste!
Hombre - Ah, viejo loco, ¿con quién estás hablando?
Bernabé - Te digo que ya no sé ni qué hacer. Si por mí fuera, me iría lejos, muy lejos... Pero, ¿y si después los árboles preguntan y les dicen que yo me fui? Los pobres, se quedan sin compañía. Pero yo creo que voy a tener que irme, sí, acabaré haciéndolo...
Bernabé hablaba solo desde hacía muchos años. Desde hacía muchos años también, sus ojos no podían ver la luz del sol. Unas brasas que saltaron del fogón donde su mujer preparaba la comida le habían dejado ciego. Un año después, murió su mujer, sin haberle dado todavía ningún hijo. Y Bernabé se quedó solo, con el recuerdo de su esposa muerta y pidiendo limosna junto a los árboles de la plaza.
........
Cuando a mediodía Jesús y yo volvimos por la plaza, ya había acabado el juego. Pero el viejo Bernabé tenía todavía los brazos atados al almendro. Jadeaba y hablaba solo, con la cara llena de salivazos.
Bernabé - Y me montaré en un barco, mujer, en uno de ésos que atraviesan el lago, y me iré. Allá, en la otra orilla, dicen que la gente es distinta, que los niños te dan la mano y que los hombres te ayudan...
Jesús - De la otra orilla del lago venimos.
Bernabé - ¿Eh? ¿Quiénes... quiénes son ustedes?
Juan - Llegamos esta mañana. Te vimos en la plaza.
Jesús - Venimos a desatarte, viejo. No tengas miedo. No nos gustó nada ese juego que jugaban contigo.
Bernabé - ¿De dónde son ustedes?
Jesús - Venimos de Cafarnaum.
Bernabé - ¿Del otro lado del lago?
Juan - Sí, de allá. ¿No has estado nunca en la otra orilla?
Bernabé - Cuando aún veía, sí. Pero de esto hace muchos años. Ya ni me acuerdo...
Jesús - Ea, Juan, vamos a desatarlo.
Bernabé - ¿Qué van a hacerme? ¡Por favor, tengan piedad de mí!
Jesús - No tengas miedo. No te haremos daño. No tengas miedo.
Jesús - ¿Te han hecho esto otras veces?
Bernabé - Esto y más. Bueno, pero ya estoy acostumbrado. Ya no me importa.
Jesús - ¿No te importa? Entonces, ¿por qué estás llorando?
Bernabé - Porque siempre me duele. No, no estoy acostumbrado. Siempre me duele…
Jesús - Vamos, vámonos de aquí.
Bernabé - ¿Que me vaya?
Juan - Sí, venga con nosotros.
Bernabé - Pero, ¿ustedes están locos? ¿A dónde me quieren llevar ustedes?
Jesús - Lejos de aquí, donde no le hagan daño.
Bernabé - Pero... pero es que yo no puedo hacer eso. ¿Cómo me voy a ir y los dejo solos? ¿Ves lo que te decía, mujer? Que yo no sé qué hacer ya... Estos forasteros me dicen que vaya con ellos, pero si me voy, ¿quién les hace compañía a los árboles y...? Bueno, si tú quieres que vaya con ellos, yo voy, mujer, pero después no digas que yo...
Jesús - Vamos, apóyese en mí, así, sujétese bien para que no tropiece. Vamos...
Y nos fuimos alejando de la plaza por un camino estrecho, bordeado de palmeras, que salía fuera de la ciudad. Bernabé se apoyaba en su bastón y en la mano ancha y callosa de Jesús. Cojeaba un poco.
Seguimos caminando, alejándonos cada vez más de la ciudad. El sol del mediodía abrasaba el camino y hacía brillar las hojas de los árboles. El ciego Bernabé no podía ver aquella luz que a nosotros nos deslumbraba.
Bernabé - Es lo que yo digo, muchachos, que los hombres son peores que las bestias. Porque las bestias matan para comer, pero los hombres hacen daño sólo por el gusto de hacerlo... ¡y encima se ríen! ¿Sabes lo que me hacen a mí? Me escupen, me escupen en la cara... en los ojos. ¿Te das cuenta?
Jesús - Oiga, espérese un momento...
Bernabé - ¿Qué... qué estás haciendo tú? No, no me hagas eso, muchacho... tú no... tú no...
Jesús escupió en sus manos y con los dedos mojados en saliva tocó los ojos del ciego.
Jesús - Espérese, quédese quieto. ¿Sabe una cosa? Que los hombres a veces somos malos. Pero Dios siempre es bueno.
Bernabé - Oye, oye, ¿qué me estás restregando tú en los ojos?
Jesús - Nada, no se preocupe. Ahora, ábralos...Jesús quitó los dedos de los ojos de Bernabé.
Jesús - ¿Puede ver algo?
Bernabé - Yo... yo... ¡sí, sí! Estoy viendo muchos árboles... Y te veo a ti y a tu compañero. Parecen árboles que caminan...Jesús se acercó al ciego y le puso otra vez la mano sobre los ojos. Bernabé estaba llorando.
Jesús - ¿Qué pasa? ¿Por qué llora?
Bernabé - He vuelto a ver los árboles, muchacho. Allá en la plaza del pueblo, los almendros han sido mis únicos amigos, ¿sabes? Me han dado sombra y, cuando llegaba su tiempo, me han dado sus frutos. Ahora los volveré a ver... A los hombres, no, a ésos no quiero verlos.
Juan - Pero nos está viendo a nosotros.
Bernabé - Ustedes han sido amigos míos... como los árboles.
A través de sus lágrimas, Bernabé comenzó a distinguir el camino, las piedras, las flores. Y allá, a lo lejos, las siluetas de las casas de Betsaida.
Bernabé - No quiero volver allá.
Jesús - No, no vuelva a ese pueblo. Siga mejor por este camino. Al caer la tarde, llegará a Corozaim. Quédese allí. Y no le cuente a nadie lo que ha pasado. Y tampoco haga nunca a nadie lo que no le gustó que le hicieran a usted.Bernabé nos miró con sus ojos pequeños y arrugados, llenos ahora de luz. Y cojeando, con su largo bastón, se puso en marcha. Como siempre, iba hablando solo...
Bernabé - Si lo hubieras visto tú, mujer... Era un hombre, pero parecía un árbol. Podías apoyarte en él y daba sombra. Si lo hubieras visto tú, mujer...Y el viejo Bernabé se fue alejando hasta perderse en el horizonte, iluminado por el grande y rojo sol de Galilea.

fragmento del relato Arboles que caminan.
http://www.untaljesus.net/texesp.php?id=1300064

Fotografía: por qué no huelen las azucenas ? en A&F

"Cada poema de Roberto Juarroz es una sorprendente cristalización verbal: el lenguaje reducido a una gota de luz. Un gran poeta de instantes absolutos". Octavio Paz.

Obra Poética

Fragmentos

Casi poesía.

No siempre la visión y la palabra coinciden hasta la suma del poema. Muchas veces sólo quedan algunos núcleos o gérmenes o imágenes o roces, como si fueran restos o quizá paradójicas ganancias de un naufragio. ¿Pero acaso es otra cosa toda la poesía? Tal vez se debiera entonces hablar aquí de fragmentos caídos, astillas de poemas, gestos de aproximación, trozos de materia poética de textos que no terminaron de nacer. Y consolarse con la idea de que nacer es un proceso que nunca termina.

Llegar con los ojos abiertos a la mirada final, como un estandarte que no se avergüenza. Aunque los ojos abiertos tengan que cerrar muchas cosas.

Lo visible es un adorno de lo invisible.

Apagar una luz me deslumbra más que encenderla.

Una hoja en el árbol, justifica al árbol. Pero un árbol sin hojas lo justifica todo.

Imaginar una lámpara hasta encenderla.

Sólo desnuda da sombra la flor.

Una sola palabra en una casa de espejos.

Allí donde la luz no alumbra, tal vez alumbre la sombra.

Me has enseñado a no cortar las flores. He sospechado que tú eres cómplice de su crecimiento.

Ya que debemos olvidarlo todo, deberíamos por lo menos una vez recordarlo todo.

Aunque pierda mi nombre y yo no responda ya a su llamado, volveré siempre al lugar donde tu lo pronunciabas.

Nadie posee nada. Para poseer algo es preciso desnudarlo, apoderarse de su centro y tener un espacio donde protegerlo. Nadie puede, para poseer una rosa, desvestirla de sus pétalos y retener su fragancia. Las manos del hombre son siempre manos vacías. Tal vez nuestro ejercicio fundamental consista en aprender a amar y escribir con las manos vacías.

Roberto Juarroz

(Buenos Aires 1925-1995)

pérdidas

Si has perdido tu nombre,
recobraremos la puntada de las calles
más solas
para llamarte sin nombrarte.
Si has perdido tu casa,
despistaremos a los guardianes de la
cárcel hasta dejarlos con su sombra y sin sus
muros.
Si has perdido el amor,
publicaremos un gran bando de palomas
desnudas
para atrasar la vida y darte tiempo.
Si has perdido tus límites,
recorreremos el cruento laberinto
hasta alzar otra forma desde el fondo.
Si has perdido tus ecos o tu origen,
los buscaremos,
pero hacia adelante,
en el templo final de los orígenes.
Solamente si has perdido tu pérdida,
cortaremos el hilo
para empezar de nuevo.
Poesía vertical IV- 8
Roberto Juarroz

tarde azul

Fotografia: tarde azul, en A&F

Siempre he vivido en una casa con jardín.
En la vieja casona materna está ubicado al frente, tras una verja sencilla. Es grande, espléndido, con zonas a pleno sol siempre y otras de sombra, las de una poderosa palmera, añosa, ubicada justo delante del ventanal.
Los muros de las casas vecinas arrojan sombras en diferentes horas del día .. en ese espacio la familia fue modelando año tras año un jardín precioso, agregando especies de flores, arbustos, plantas .. De ese espacio son algunos de mis mejores recuerdos infantiles.

Mi casa actual tiene un jardín. Es más joven, en "construcción" podría decirse. Como creo que debe serlo. Voy añadiendo una a una las plantas que me gustan, las que alguien me regaló, las que vi en el vivero y me conquistaron - ayudadas por el encargado y su siempre solícita explicación-.
La particularidad de éste, mi jardín, es lo que llamo "patio-jardín" .. generosas dimensiones, algunos árboles, plantas y flores bonitas en canteros decorados .. una que otra roca recuerdo de viajes, enredaderas en los muros, vasijas de barro aquí y allá ..
Tiene todo eso, no tiene un "estilo" determinado, es "mi jardín".. cobija mis amores verdes y también multicolores .. rústico antes que exótico ..

HOJA DE DIARIO
Abril, 23

ayer pasé por el jardín como todos los días después del trabajo .. que bueno es estar en casa !
como casi siempre, el paso ligero .. la prisa, y de repente me detuve.

-Está llegando el otoño me dije.
- quizás no lo advertí antes, transcurrieron más de 30 días desde el comienzo "oficial "de la estación
y entonces, allí .. como si pasaran una vieja película ..
el día se empezó a azular, la tarde se hizo tarde-noche y la noche llegó más gélida que en días anteriores.
la tarde había caído azul, si .. ya no era una de esas amarillas, llenas de vida ..
y allí me quedé, viendo pasar el tiempo. No, mejor viendo como el tiempo había pasado .. sentí frío.
por un instante el tiempo saltó y pensé en el momento en que empezarían a podar los árboles, a remover la tierra para llenar las macetas de petunias y pensamientos, las flores del invierno .. pero no, el tiempo no da espasmos, si queremos vivirlo.. en eso estaba pensando cuando .. escuché a los grillos en el jardín.
entonces desaparecieron las hojas apenas ocre, los arboles con incipientes ramas desnudas , todo eso que recién descubría .. y otra vez los grillos.
Los mismo grillos del último otoño, en este mismo jardín.

El tiempo retrocedió .. estábamos en otro otoño, no era azul .. ése fue pleno de amarillos, ocres, rojos, marrones .. tan bellos. Nunca, nunca había estado tan hermoso el jardín, las hojas de la enamorada del muro tapizaban los bloques con un tornasol de colores de la tierra, para caer luego haciendo un tapiz dorado sobre el césped que, de vergüenza se volvía rojo.
las ramas de los arboles, no eran en aquella ocasión brazos retorcidos y suplicantes, sino manos armoniosamente extendidas .. y los grillos hacía sus cánticos con una intensidad que jamas habían tenido por estos lares.

Todo estaba igual o debería haberlo estado. Los ciclos se repiten. Sin embargo, ayer los grillos con su cri-cri me decían que emitían el nocturno cántico solo para cumplir con el mandato de la naturaleza ( es la forma de atraer a las hembras con el sonido de alas levantadas, frotándolas entre si.)

Desde ayer, yo paso, simplemente paso por el jardín, miro.. volteo por costumbre, pero este otoño no estás.

Arbol de Diana recibe el Premio Este Blog es una Joya, de manos de El blog de art bandeley., un mundo de cine, música, series.. siempre actualizado y atrapante, apasionado por el tema .. resulta imperdible su visita.

http://keyesmivida.blogspot.com/

Agradezco enormemente esta distinción, que no creo merecer .. mi blog es muy reciente y aún estoy aprendiendo. Lo recibo y agradezco, repito .. por el estímulo que significa. Mil gracias !!!

Pasos a seguir:

-mostrar el premio (foto de arriba).

-enlazar a quien te lo entregue . Hecho, ese blog es una Joya !

-entregárselo a 10 blogs y avisarles

Enumero a continuación los 10 blogs a los que he decidido entregar este premio (si lo aceptan, pues ésa fue la condición bajo la cual el amigo key a su vez, hizo la entrega .. que no incomodar a nadie, vale ? )

Como muestra de mi admiración y cariño, el premio Este Blog es una Joya, para:

1.El buen yantar de Sefa, el mejor blog de cocina de la red !

http://buenyantar-sefa.blogspot.com/

2.La galería virtual de un espíritu sensible y sus comentarios e interpretación de obras de arte, a cargo de Antonio.
http://migaleriavirtual.blogspot.com/

3.Aomaraluz .. con amor al servicio del planeta tierra. Con amor a todo ser viviente, a la naturaleza, a la musica, a los sentimientos, a los astros .. al polvo estelar. Ella es todo amor.

http://aomaraluz.blogspot.com/

4.El diario de una mujer exquisita, transmitiendo sentimientos, vivencias .. y belleza.

Mi amiga Fia. ( le avisaré en forma privada)

5. La comunidad de la espiga, el blog de Vivi .. e invito a visitar su taller de arte en http://www.expresiones.cl/

http://privem6.blogspot.com/

6. a Miguel, de
http://migfer72asturias.blogspot.com/, el blog dedicado a esa tierra mágica que es Asturias, su paisaje, historia, cultura .. todo su encanto, con el amor de un hijo de la tierra.

7. a Roberto, de

http://caminodepostas.blogspot.com/, dedicado a su tierra (bien sanjavierino, mocoví enterito ..)tierra sufrida, pero que no se rinde ..

8. a Isa, que viajando en su nube, nos lleva por imagenes y textos en los que afloran una visión del mundo y de las cosas, muy personal .. y a su vez tan universales.
http://viajarenminube.blogspot.com/

9. para la soñadora Julia y ese espacio mágico, más allá .. a través de los espejos

http://julia-algoparacompartir.blogspot.com/

10.a Ivan ! las mejores fotos y videos de la red.. supercreativo !!! visitar su web, no hacerlo es .. imperdonable :http://www.ivanpawlukfotos.webcindario.com/ivan%20pawluk.html

http://fotografiaudiovisual.blogspot.com/

gracias key !

gracias a todos !

mythos (μῦθος) y Alegorías (1)

Para polemizar con Gudiño Kieffer ....

¿ Amantes ? ... ¡ Los de Antes !

Si lo analizamos, veremos que todos los grandes amantes fueron narcisistas. Hoy Narciso no encontraría dónde reflejarse ¡Ni siquiera en un rostro de mujer!Había una vez una Ninfa llamada Liriope. Preciosa, ella. Impoluta. No permitía que nadie la tocara; se sentía sucia hasta cuando la miraban con alguna insistencia. Para quitarse de encima la mugre de tantos ojos libidinosos, se bañaba varias veces por día. Una tarde lo hizo en el río de la comarca. Ignoraba que en sus aguasmerodeaba el dios fluvial Cefiso, bastante lúbrico por cierto. Cefiso la violó sin que ella se diera cuenta. Una lástima, pero en fin. El caso es que Liriope salió de la inmersión tan empapada como preñada. Cosas de la vida.A los nueve meses nació Narciso. Era tan pero tan lindo que Liriope se asustó. Fue a consultar al divino y adivino Tiresias, que le dijo: "Narciso vivirá hasta la madurez con tal de que nunca se conozca a sí mismo." Esta era una manera de polemizar con Sócrates anticipadamente, pero eso no viene al caso. El asunto es que Narciso, cada vez más bello, fue creciendo y creciendo y huyendo y huyendo de quienes se enamoraban de él. La más entusiasta de sus fans era la ninfa Eco. Acosado por la ululante histérica, el adolescente corrió a través de la campiña hasta que cayó exhausto a orillas de un arroyo. Cuando quiso calmar su sed, vio su reflejo en las aguas. Y se enamoró perdidamente de su propia imagen. Primero creyó que era ajena, luego se reconoció en ella. ¡Ay! "¿Cómo podría soportar el hecho de poseer y no poseer al mismo tiempo? La aflicción lo destruía, pero se regocijaba en su tormento, pues por lo menos sabía que su otro yo le sería siempre fiel, cualquier cosa que sucediese." Esta es la conclusión del inagotable Robert Graves, de cuyas míticas certezas es intelectualmente dudoso dudar. Si lo analizamos bien, comprobaremos que los grandes amantes de la historia y la literatura fueron narcisistas. Narcisistas son las virtudes que Marañón otorga a Don Juan. Romeo se veía a sí mismo en Julieta. Paolo se arriesgaba en Francesca. Y así, hasta el infinito en la infinita galería de espejos. ¿Amantes? Los de antes. Los que se reflejaban en las amadas y reflejaban a las amadas en sí mismos, sin avergonzarse de que su virilidad tuviera matices de feminidad exquisita.Los hombres de hoy no tienen tiempo para quererse ni un poquito, el ritmo de la aldea global los enferma de stress, de apuros, de incertidumbres. Las nuevas e incesantes conquistas de la mujer en ámbitos antes reservados al varón afectan a todo el sexo masculino en lo que hace a la autoestima, la seguridad, el poder de decisión. No faltan condiciones ambientales que atentan contra la potencia sexual. La contaminación ha afectado la tierra, el aire… y el agua. Hoy Narciso no encontraría dónde reflejarse. ¡Ni siquiera en un rostro de mujer!¿Entonces? Pues que las bellas no pidan proezas a los feos. El tiempo de los héroes ha pasado, vivimos en el de las heroínas. Que sean ellas las invictas, las protagonistas de la historia en el tercer milenio.

Eduardo Gudiño Kieffer

Revista Viva, diario Clarín, Buenos Aires.

Fotografia: LIRIOpe (Cecilia_ en A&F)

" El que ama está mirando un espejo en el que contempla su yo" Platón

electrotango

Perseguiré

los rastros de este afán

como busca el agua a la sed

la estela de tu perfume

Me atravesó tu suave vendaval

rumbo a tu recuerdo seguí

la senda de tu perfume

(...del eco de tu perfume)

No hay soledad que aguante el envión

el impulso antiguo y sutil

del eco de tu perfume

(Perseguiré...)

(Perseguiré...)

(...la senda de tu perfume)

Me atravesó tu suave vendaval

rumbo a tu recuerdo seguí

la senda de tu perfume

No hay soledad que aguante el envión

el impulso antiguo y sutil

del eco de tu perfume

(...del eco de tu perfume)

(Regresarás...)

(...la senda de tu perfume)

(Regresarás...)

Perseguiré los rastros de este afán... seguí

Perseguiré los rastros de este afán... seguí

Perseguiré los rastros de este afán... seguí ...la estela de tu perfume.

Video Youtube- Perfume Bajofondo Tango Club feat.Adriana Varela

Bajofondo Tango Club

Argentina/Uruguay

2003

A partir del éxito internacional de proyectos de fusión de tango con electrónica, principalmente Gotan Project, Gustavo Santaolalla y Juan Campodónico encararon una fusión propia, Bajofondo Tango Club. El grupo cuenta con invitados como los tecladistas y programadores Luciano Supervielle, Juan Blas Caballero, Emilio Kauderer, Diego Vainer y Didi Gutman, además del bandoneonísta Pablo Mainetti, el pianista Adrian Iaies, el violinista Javier Casalla y los cantantes Adriana Varela y Cristóbal Repetto.El resultado es un primer volumen editado en el 2003, con gran interacción entre las partes tocadas, las programaciones y el sampleos de voces e instrumentos, por ejemplo el Polaco Goyeneche. Las composiciones incluyen temas propios, canciones de autores como Jorge Drexler, y tambén clásicos como "Naranjo en flor".El conjunto se presentó en vivo en festivales, teatros y shows al aire libre, tanto en Argentina como importantes escenarios de Europa. En enero del 2005 ganaron un importante premio de la BBC Awards.

http://www.myspace.com/bajofondomardulce

http://www.bajofondo.net/

mis paisajes

Estos son mis paisajes, no porque los haya vivido todos, sino porque fueron (SON) los paisajes de mis ancestros .. un pueblo - un piccolo paese- en las montañas al sur de italia, una aldea en la verde galicia, un barrio de arrabal en buenos aires junto al puerto, allí donde venían los buques cargados de ilusiones .. un paisaje de campo en la pampa húmeda, esos paises donde nacieron, vivieron, amaron mis abuelos, mis bisabuelos y cuántas generaciones hacia atrás ! de todos ellos tengo algo ..lo mejor de cada uno, en una mixtura ( no sé si la mejor .. sé que es la perfecta para mi). Hoy estoy acá, soy ésta .. con los sueños intactos, porque ellos me los legaron .. no puedo fallarles.


Fotografía: en el campo, pcia. de Santa Fe

ésta fue una foto especial, la Nro. 500 publicada .. un recuerdo a mis abuelos, en la "pampa gringa"



El hombre y la mujer frente a la buena tierra,

tierra de Santa Fe: la puerta de la tierra.

El hombre y la mujer que ya en la tierra entran;

la mujer con su miedo y el hombre con su fuerza.

El hombre y la mujer sobre la tierra nueva.

El hombre que en el puño la levanta y la alienta.

La mujer que en la mano del hombre la contempla;

la mujer que en la mano, como a una igual, la tienta.

Hombre y mujer mirándose para decirse: “¡Nuestra!”

El hombre y la mujer bajo las ramas negras.

El hombre desmontando para encontrar la tierra.

La voz de la paloma que al hombre desconcierta.

La voz de la calandria que a la mujer alegra.

El hombre con el hacha para encontrar la tierra.

La mujer con el agua para que el hombre beba.

El pie del hombre que ara señalado en la gleba.

El pie de la mujer sobre la blanda hierba.

Del pie del hombre el trigo, la liebre, la culebra

Del pie de la mujer el pájaro que vuela…

Vuela cantando el pájaro del color de la tierra.

Puerta (José Pedroni, poeta santafesino)

Puente Maceira, Galicia. Foto: lavozdegalicia.es
Allá en tiempos que fueron,

y el alma han llenado de santos recuerdos,

de mi tierra en los campos hermosos,

la riqueza del pobre era el fuego,

que al brillar de la choza en el fondo,

calentaba los rígidos miembros

por el frío y el hambre ateridos

del niño y del viejo.

De la hoguera sentados en torno,

en sus brazos la madre arrullaba

al infante robusto;

daba vuelta, afanosa la andana

en sus dedos nudosos, al huso,

y al alegre fulgor de la llama,

ya la joven la harina cernía,

o ya desgranaba

con su mano callosa y pequeña,

del maíz las mazorcas doradas.

Y al amor del hogar calentándose

en invierno, la pobre familia

campesina, olvidaba la dura

condición de su suerte enemiga;

el anciano y el niño, contentos

en su lecho de paja dormían,

como duerme el polluelo en su nido

cuando el ala materna le abriga.

Rosalía de Castro.


Hay palabras mágicas, con significados inaccesibles para semiólogos o lingüistas. Los diccionarios apenas orientan en la búsqueda de etimologías. Morriña es una de esas palabras. Sólo un gallego sabe desde su corazón qué es sentir “morriña” (…eu teño morriña, eu teño saudade…).
Es -claro- más que nostalgia, añoranza o recuerdo. Es un llamado secreto de la tierra, el lazo indestructible del hombre con sus raíces.
Andrés y Tomasa y Manuela y José y Dolores y Antonio y .. todos mis antepasados gallegos, de ellos heredé la perseverancia( tosudez incluso) .. el amor a la naturaleza y.. cierto misticismo, no diré "poderes" jejej como se decía en el pasado, pero sí .. una rara capacidad para sentir, predecir, estar en sintonía .. con aquellos que quiero.
de mi abuelo Juan y su morriña, me queda esta melancolía ... siempre

Niebla del Riachuelo

Turbio fondeadero donde van a recalar

barcos que en el muelle para siempre han de quedar...

sombras que se alargan en la noche del dolor...

náufragos del mundo que han perdido el corazón...

Puentes y cordajes donde el viento viene a aullar...

barcos carboneros que jamás han de zarpar...

Torvo cementerio de las naves que al morir

sueñan sin embargo que hacia el mar han de partir...

Sueña marinero con tu viejo bergantín,

bebe tus nostalgias en el sordo cafetín...

Llueve sobre el puerto mientras tanto mi canción,

llueve lentamente sobre tu desolación...

Anclas que ya nunca, nunca más han de levar...

Bordas de lanchones sin amarras que soltar...

triste caravana sin destino ni ilusión

como un barco preso en “La botella del Figón”...

Reflejos de Sol, Benito Quinquela Martín.


LA BOCA DEL RIACHUELO... así llamada porque alude a la desenbocadura de ese hilo de agua, "El Riachuelo" en las aguas del Río de La Plata.Comenzó a ser poblada por inmigrantes genoveses entre 1830 y 1852 que construyeron los primeros astilleros y almacenes.En 1895 era la segunda sección más poblada de la Ciudad de Buenos Aires: 17.000 argentinos, 14.000 italianos, 2.500 españoles y un grupo disperso de otras nacionalidades le fueron dando su matiz multicolor, que algún grande, como lo fue Benito Quinquela Martín, supo inmortalizar en su pintura.
¡EL SUEÑO DE GARIBALDI!Giuseppe Garibaldi el "héroe de dos mundos", así acostumbran llamarlo muchos historiadores, recién pudo materializar su sueño de la unidad de Italia en 1871, tras cruenta lucha fratricida.
Ignoro si alguna vez se habrá enterado que el anhelo de concordia entre sus paisanos lo habían logrado en años anteriores sin derramamiento de sangre, en los atestados inquilinatos de La Boca del Riachuelo, barrio de inmigrantes por excelencia.
Cuando en espontánea hermandad convivían meridionales procedentes de diversas zonas de la península tales como: lombardos, piamonteses, sicilianos, superlativo genoveses*.
En los patios compartidos se escuchaban los dialectos regionales, en virtud que la mayoría no hablaba otra jerga. Por eso, es menester especificar que la multiplicidad de lenguajes no fue óbice para su total y pacífico entendimiento.
Y sí después de Garibaldi, el idioma italiano arribó a todas las comarcas, aquí el común denominador, el unificador, fue la lengua ligur. Los representantes de los distintos "paesi" cohabitaban "armoniosamente" gracias al "xeneise", que ha llegado hasta nuestros días pues, en mi caso personal, lo charlo con viejos amigos y vecinos de mi amada Vuelta de Rocha.
RUBEN RODRIGUEZ PONZIOLO

Escritor boquense

Mis bisabuelos Maria Domenica y Giuseppe, contemporáneos de los padres adoptivos de Benito Quinquela Martin vivían en el barrio de La Boca, tenían un almacén de materiales de construcción, carros con los que iban a retirar arena para su venta, al río de la Plata .. a la altura del hoy barrio de Núñez ..
ellos me legaron el tesón de los gringos, el mirar adelante, formar una familia decididos a que sus nietos y bisnietos tendrían una vida mejor .. el humor también ! gracias por ello .. y el sentimiento "familiero".

Fotografía: casa de barrio, La Boca, Bs. Aires.

Oppido Lucano, Basilicata (It)

"Arboles y amores, mientras tengan raíces tendrán frutos y flores "

" vivíamos muy cerca del río, en una casa grandísima con un patio. Yo tenía siempre trece años, me acuerdo tan bien. Un cielo azul, trece años .. "

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cayó.

La lluvia es una cosa

que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

el tiempo en que la suerte venturosa

le reveló una flor llamada rosa

y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

alegrará en perdidos arrabales

las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada

tarde me trae la voz, la voz deseada,

de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge L. Borges







Mientras escribo no sé qué me dice

que aunque parece que ya no hay razón

aún podemos con lo que sucede

porque no pueden con nuestra canción.
En la subasta se llevaron todo

enajenando nuestro corazón,
se repartieron hasta lo imposible

pero no pueden con nuestra canción.
Nos han robado hasta la primavera

pero no pueden con nuestra canción,

parece frágil pero no se entrega

sigue cantando como vos y yo.
Ella resiste porque es la memoria,

ella resiste como vos y yo.

Ella desnuda nuestras alegrías,

nos hace libres desde el corazón.
Se vuelve viento para no callarse.

Se vuelve grito cuando dice no.

Se vuelve mansa para nuestros hijos.

Es voz de aquellos que no tienen voz.

Nos han robado hasta la primavera

pero no pueden con nuestra canción,

parece frágil pero no se entrega

sigue cantando como vos y yo.
Teresa Parodi

casapueblo

Publicación turística editada en Varsovia, Polonia.

a cargo de agata_winnicka

periodista (viajes&turismo),

las imágenes que ilustran esta publicación son algunas de las fotografías tomadas por mi, en ocasión de visitar el lugar (enero 2008).

http://www.podroze.pl/wyprawa/

Casapueblo- Punta Ballena- R.O. Uruguay

Es difícil explicar lo inexplicable. Ni con palabras ni a través de fotografías o filmaciones se puede dar una muestra real de lo que allí sucede, de lo que ese lugar significa. De lejos, una gran península llamada Punta Ballena se mete cientos de metros en un mar siempre azul y ondulado que se calma frente al blancuzco de su bella arquitectura. Casapueblo es ese lugar donde un inspirado artista construyó a su antojo su lugar en el mundo y, sin pensarlo, el de muchos otros soñadores que cada día de sus vidas se sienten identificados con él. “La Grecia uruguaya”, le escuché decir a un hombre mientras salía del museo que allí se encuentra abierto al publico en general. Aunque, si se recorre la totalidad de la casa, el restaurante, el hotel y cada uno de los vericuetos que allí existen, llegaremos a la conclusión de que en realidad toda la casa es un gran museo.

Un poco de historia

Carlos Páez Vilaró nació en la capital uruguaya de Montevideo el 1º de noviembre de 1923. Su vocación artística lo llevó a partir por el mundo y a conocer las más grandes ciudades, hasta que regresó a Uruguay en la década de 1940 para tratar de retratar el candombe (una de sus pasiones) y los ritmos afro-orientales que circulaban en el país. Su arte lo llevó a viajar por el mundo pintando, esculpiendo y creando, por sobre todas las cosas, y entre tantas de sus creaciones apareció Casapueblo como una escultura en la cual era posible vivir, pintar y recibir a los amigos que le había dado la vida y los viajes. El museo-taller de Casapueblo se encuentra abierto los 365 días del año y es visitado por miles de turistas de todo el mundo. Este sector de la casa fue cedido por su creador, el artista Carlos Páez Vilaró, con el deseo de incentivar el interés cultural de toda la región, por lo que dentro del museo pueden apreciarse casi la totalidad de sus obras, realizadas a lo largo de su exitosa carrera.
Hoy, y desde hace tiempo, Casapueblo recibe la visita de distintas personalidades del acontecer nacional e internacional, principalmente artistas, pintores y escultores que gozan simplemente de estar allí. A lo largo de sus infinitas salas se realizan conferencias, presentaciones de libros y todo tipo de eventos relacionados con la cultura.

Construcción autodidacta .

Hay vinos de autor, hay derechos de autor y, por supuesto, también existe una de las artes más nobles que ha llegado hasta nuestros días incontaminada de estilos arquitectónicos mayoritarios: la construcción de autor. Casapueblo es eso, una construcción autoral que a primera vista no ha respetado moldes ni esquemas previos, sino la sola inventiva de un genio que se propuso moldear una escultura y habitarla. Según cuenta la historia que se escribió dentro de Casapueblo, Carlos Páez Vilaró, sin ser arquitecto, se inspiró en el hornero y en el hombre de campo que se vale del adobe para levantar su propia casa. Gracias a la presencia del mar, fue inevitable también el estilo de construcción del Mediterráneo y de sus amplias y blancas terrazas mirando al horizonte, al amanecer y a sus gaviotas. Tenía razón ese huésped que dijo que Casapueblo es “la Grecia uruguaya”; sólo se olvidó de un detalle.

Arriba, en la cúpula más alta de esta singular maravilla, vive un artista sabio y joven llamado Carlos Páez Vilaró, que fue el creador de esta mitología con seres del mar, de la selva, del Carnaval y de casi todas las ciudades del mundo que desde hace años habitan este lugar cada vez más increíble.

Para visitar Casapueblo:

http://www.carlospaezvilaro.com/casapueblo.swf

nosotros, los de entonces

Dolor

Compartí durante un año y medio un espacio de arte, fotos y encuentro con muchas, muchas personas de diferentes paises, costumbres, edades, idiomas ...
Más allá del interés común por la fotografía nos unió la sensación de "pertenecer" a una comunidad , el sentir al otro y sentirse en compañía ..
Una canción dice .. nada es para siempre.
Y hoy sé que ese sitio está agonizando.. mis viejos y queridos amigos ya no lo visitan, los que se resisten a verlo morir intentan dejar su huella con alguna foto.. que ya no conmueve a nadie.
Muchos huyeron asustados, algunos espantados, otros nos retiramos sin darnos cuenta.. de a poco.
Es que .. cómo decirlo? .. es como llegar a un lugar antes conocido y entrañable y, darse cuenta a poco de estar, que no es allí el lugar de nuestros recuerdos, que aquél quedó en algún rincón de nuestra mente y nuestro corazón .. que ya no es un espacio vivo. Solo perdura en los recuerdos.. y la nostalgia.
Un contacto mío en messenger tiene una frase como meta-mensaje: " al sitio donde fuiste feliz, no deberías tratar de volver" ...
Qué pasó?
Cuáles son las causas ?
Muchas.
Lamentablemente, en este momento creo atribuirlas TODAS al estado de nuestra sociedad, la sociedad argentina. Me refiero a nuestra sociedad por ser un espacio web creado en Argentina y por tener mayoría de usuarios argentinos.
Nosotros estamos enfermos como sociedad, muy enfermos. Es el resultado de agresiones recibidas durante más tiempo del soportable ( al menos veinte años o más yo recuerdo en forma personal), fueron agresiones al bolsillo y al estómago, a la fe, a la credibilidad .. ahora lo son también al alma.
Con mucho dolor pienso que nos estamos destruyendo .. no se explica de otro modo las conductas que pude observar y padecer en un espacio de "arte" ..
No puedo, ni quiero detallarlas acá, lo he hablado con muchos de sus miembros.. algunos coinciden con esta apreciación, otros se niegan a admitir la gravedad y proponen el " no pasa nada, hay que seguir" .. otros el ya famoso y nefasto "no te metás" ..
No puedo decir mucho más. Estoy en días de duelo.

mi niña

Carta para Verónica
Poldy Bird

"A tu alrededor hay un mundo con todo lo que conoces, con todo lo que amas. Mas allá, un mundo grande, bello y peligroso, donde te espera todo lo que te hará mujer: el amor, el hombre, la decepción, la angustia, el llanto, la felicidad. Para entrar a ese mundo no uses cábalas, no cierres los ojos, pero tampoco los abras con la intención de ver todo lo malo, lo negativo, lo gris. No cierres tu corazón con siete llaves . . . pero tampoco lo dejes sin ninguna cerradura. No te guardes todo, pero no lo des todo. No pienses que los caminos son fáciles y te lances a andar con los pies desnudos, las manos abiertas y los ojos lavados con el agua de los arroyos limpios. Tienes que llevar algo para el viaje, para cualquier viaje que emprendas; un equipaje sencillo y necesario que te ayude y te proteja: la pequeña armadura de tu voluntad para recuperarte de las caídas, así ninguno de los golpes que recibas llegara a romper tu fe; la ternura, porque con la ternura se curan los pajaritos enfermos, se hace reír a los niños y se llena de alegría el corazón de los que queremos. Y lleva amor, mucho amor, para los que te amen y para los que te odien. Porque alguien te va a odiar, no sé quien y no sé por que . . . alguien te va a odiar sin motivos para odiarte, y el que odia, Verónica, no es malo . . . solamente esta enfermo. Recuerda que en tu mundo viejo y en tu camino nuevo tienes un amigo. Es un hombre que te conoce desde que naciste. Es un hombre que te quiere mas que a sí mismo y, aun no comprendiéndote, aun equivocado, siempre va a buscar lo mejor para ti, te va a proteger, te va a ayudar. Un hombre que hará por ti lo que sea necesario hacer y más! Un hombre que busca tu luz para iluminarse y busca tu risa para sentir que la vida no se ha vivido en vano. Un hombre que cuando eras chiquita te compro unos pajaritos de cartulina blanca y negra y los colgó del techo de tu cuarto con hilo de coser. Papa. Tu papá, Verónica. Puede ser que lo encuentres muy severo o demasiado intransigente . . . pero si tienes algún problema acércate a él y díselo. No hallaras mejor amigo que quien ha pasado noches en vela cuando estabas enferma y rezo por ti cuando ya había olvidado las palabras de las plegarias, y lloro de emoción la primera vez que lo llamaste "papá". Y, al fin, no quiero engañarte, decirte que te dejo en un mundo de rosas, ruiseñores y todas cosas bellas. . . Pero tu puedes hacer que tu corazón las invente y cuando lo lastime una espina, sepa que detrás de la espina esta el maravilloso milagro de una flor. Tu mamá."



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Supercalifragilisticoespialidoso !

que nunca acabe la edad de las fantasías ..


Mary Poppins es la historia de las aventuras de una institutriz que aparece volando a cuidar a los hermanos Banks. Su relación con los niños, con la naturaleza, los animales y las estrellas nos llevan a preguntarnos ¿Quién es en realidad Mary Poppins? ¿Una institutriz ordinaria? ¿Una bruja? ¿Un hada? Uno de los primeros relatos modernos que abandona los cauces narrativos tradicionales por la creación de mundos imaginarios, la reivindicación del absurdo, de la fantasía, del humor y la supresión de los límites entre lo real y lo irreal.
· Mary Poppins supone la irrupción de la figura mágica femenina en la Literatura Juvenil· · Un clásico con paralelismos con Alicia en el país de las maravillas·

Fotografias: Paris, Julio 2001

Llega el Otoño

Estoy sentada en el parque, en un viejo banco, si pudiera hablar estoy segura de que me contaría muchos secretos. Veo algunas inscripciones, algunas mejor no leerlas, pienso mientras sonrío.... También veo , dibujado un corazoncito no muy bien definido, atravesado por una flecha y las iníciales de unos nombres; apenas se pueden casi leer. Imagino a él, muchacho enamorado .. (aunque pudiera ser la enamorada) dejando plasmado en el viejo banco los sentimientos de amor hacia ella.

Se ha levantado un poco de aire pero..... Se está tan bien aquí. Las hojas de los árboles se caen y el viento las va meciendo parece como si las abrazara dulcemente al son de una bella danza, mientras las deposita en el suelo suavemente, y éste se va cubriendo, cual hermoso tapiz ¡que alfombra más! hermosa de hojitas ocres, amarillas, naranjas, marrones....

Se percibe el murmullo del agua del rio ¡que feliz me siento aquí!

A lo lejos puedo ver a unos niños Jugando , oigo sus vocecitas, sus risas, ¡quien pudiera volver a ser niño!

Llega el otoño, tiempo para la nostalgia, para la reflexión, para la calma.... Estaré un rato más, después me iré con mis sueños.... ¿a dónde? No lo sé. Eso sí, me iré en silencio sin hacer ruido, pisando con mis pies descalzos, esa alfombra de hojas Ocres, amarillas, marrones, naranjas..... ¡LLEGA EL OTOÑO!

Fotografías y texto: Julia

Burgos, España

Cruz del Sur

Mitología Americana
La mitología es un complejo universo de construcción colectiva que traduce los interrogantes que un pueblo se hace a si mismo, en un determinado momento de la historia.
El mito y las leyendas subsisten en el tiempo, como una ventana hacia lo simbólico, una suerte de puente necesario que conecta razón e intuición.
Esta entrada fue inspirada por mi querida amiga AomaraLuz, a quien le dedico ( amante del cosmos y las estrellas) la belleza de la Cruz del Sur y un relato mitológico perteneciente a las culturas aborígenes americanas, que conoce y admira. Con mucho cariño, amiga.

imagen scanneada de una fotografia obtenida en el Observatorio Astronómico de Rosario, Argentina

Quien primero denominó Cruz del Sur a esta constelación, fue el marino Hernando de Magallanes, llamándola "Cruz do Sul" en su viaje en el año 1505. Dante Alighieri(1265-1321)en su obra "La Divina Comedia" dice: "distinguí cuatro estrellas vistas por los primeros humanos", esto, cuando salía del infierno e iba al purgatorio, se cree que se trataba de la Cruz del Sur, aunque la geografía de los tiempos del poeta no conocía tierra alguna desde donde se pudieren descubrir. La historia dice que el primer europeo que las observó fue Américo Vespuccio (1454-1512) según se lo escribió a Lorenzo de Pier Francisco de Médicis. Sin embargo, antes las pudo haber observado Marco Polo (1254-1324), el cual llegó hasta las islas de Java y de Madagascar en 1284, que aunque el no la nombra directamente, sí existe una descripción del filósofo y médico Pietro de Albano, a quien Polo, describió las estrellas que se encontraban al Sur del Ecuador. Cuando hace mención de la Cruz del Sur, dice que ésta es de modesta magnitud, pero, un dato más y muy interesante sobre Marco Polo, es que denotaba gran preocupación porque decía, según relata en su libro "El Libro de las Maravillas", que la estrella Tramontana (así llamada la estrella Polar) no se veía desde ésas latitudes, esto, hace muy posible, que se buscara una guía que la sustituyese para navegar en esas aguas, y la formación más llamativa, era indudablemente, la Cruz del Sur. Dante, a través de éste, se pudo haber enterado de la existencia de las cuatro estrellas. El decía que dichas estrellas sólo habían sido vistas por Adán y Eva, en su morada del paraíso terrestre, supuestamente situado en el Hemisferio Sur.

Ischigualasto & Cañon del Talampaya Estos parques naturales contienen una secuencia completa de sedimentos fosilíferos continentales que representan el período Triásico completo (45 millones de años) de historia geológica, dice la Unesco.. Imaginen una llanura poblada de plantas que se encaraman unas sobre otras, con lagunas, pantanos y reptiles de formas extrañas que circulan entre la vegetación. Así era este lugar hace millones de años, en la Era Mesozoica, cuando aún no existía la cordillera de los Andes y la Tierra era una masa uniforme que todavía no se había dividido en varios continentes".Cuesta creerle, frente a este cielo azul que parece no conocer las lluvias; el suelo árido y pedregoso, los gigantescos paredones colorados que se levantan a lo lejos, y las extrañas figuras de piedra que alteran el paisaje."La Tierra, que hasta el período triásico, hace 225 millones de años, estaba habitada sólo por plantas e invertebrados, comenzó a ser invadida por los reptiles. Aquí se encuentran los restos de reptiles con características de mamíferos más antiguos del planeta, que pueden explicar eslabones fundamentales en la evolución de las especies".El itinerario recorre el cauce seco del río Talampaya, encerrado por gigantescos paredones colorados de alrededor de 170 metros de alto. Las paredes alternan alturas, se abren y se estrechan, juegan a las luces, sombras y contraluces con sus colores rojizos. La vegetación también va variando según la sequedad del suelo: desde el monte de arbustos bajos y ralos como el retamo y la jarilla, hasta los milenarios bosques de algarrobo.Los animales no faltan a la cita. En la entrada del parque merodean unos inquietantes zorros grisesa los que es mejor no alimentar; muy alto, sobre los paredones del cañón, dos cóndores planean sin esfuerzo; sobre el final del recorrido, un guanaco solitario estudia el panorama desde una loma. Pero quizás lo más sorprendente sean los hallazgos arqueológicos. En "La Puerta" y en "Los Pizarrones" los petroglifos —grabados en piedra— realizados por las culturas precolombinas exponen sobre un fondo oscuro misteriosos dibujos: figuras geométricas, espirales, improntas de pies humanos con seis dedos, llamas, ñandús, hombres y hasta curiosos seres alados que las teorías más audaces atribuyen al encuentro con extraterrestres. Los rastros de estas culturas se encuentran también en "Los Morteros" encontrados en una gigantesca roca tallada con misteriosos agujeros.Origen del nombreSegún Dardo de La Vega Díaz en su toponimia riojana, la voz podría descomponerse en: Tala - ampa - aya.Tala: arbol conocido, ampa, río y aya, cosa extinguida o sea río que fue de la tala. Aya no se refiere al árbol ni al río sino que es alusivo a un hecho o acontecimiento de gran trascendencia en el lugar o que se añoraría que pase en algún momento y que sólo quedaría en los relatos o grabados en las piedras. Se piensa que sería un lugar sagrado que luego fué abandonado por alguna circunstancia especial. En la actualidad, la persona que se encuentra frente al espectáculo que ofrece talampaya se ve intimamente movido a aceptar la presencia de algo misterioso y de especial atractivo que lo retrotrae en el tiempo.
Fotografías Cañon del Talampaya, pcia. de la Rioja, Argentina- julio 2007

La Leyenda del Choike, la pisada del Súri, el ñandú galáctico y otras historias de la Cruz del Sur...Muchos de los mitos y leyendas que se conocen, son de transmisión oral, ya que no ha quedado otro tipo de documentación. De este modo, llega a nosotros, una parte de la historia que de la astronomía tenían algunos de los pueblos primitivos que habitaban América del Sur.Y, como testimonio .. las pictografias encontradas en casi todo el territorio, las más famosas en laprovincia de Santa Cruz (Cueva de las Manos) repleta de dibujos de colores terrosos... manos, patas de ñandú, flechas y soles . Aquí también se ve la apretada conexión del aborigen con el súri y el cielo .Se encontraron también en Còrdoba (Cerro Colorado), San Juan, Mendoza .."un río blanco y zigzagueante, persigue al súri (ñandú), el cual, corre y zigzaguea como lo hacen estas aves, para huir del río, pero debe cuidar de no meter su pata en el pozo negro ... "Según este relato , el río zigzagueante sería la Vía Láctea, la pata que puede llegar a meter en el pozo, es la Cruz del Sur, y el pozo que debe esquivar, el Saco de Carbón. (relatos de los aborigenes del norte, súri es palabra de origen quechua).En el caso de los aborigenes de la provincia de Buenos Aires y de la Patagonia que vivían en el siglo XVIII, la Via Láctea era el campo donde sus antecesores cazaban (y agregaré que esos cazadores, eran representados por las estrellas en general; el ñándu, por la "bolsa de carbón"; su pisada o huella, por la "cruz austral"; las plumas de los animales boleados, visibles en dos montones, por las dos Nubes Magallánicas; y la boleadora ñanducera, al fin, por las dos estrellas más brillantes de Centauro, (Alfa y Beta). Mientras que todo esto forma un conjunto homogéneo de ideas que puede llamarse ilustración astral de la vida diaria del indio patagón.La Cruz es considerada como "la pata del súri" o también como la "pisada" de este animal, por la forma geométrica que tiene esta constelación y su similitud con el rastro que deja el ñandú en el suelo.Tanto Bolivia como Perú y México, tienen una fuerte relación en sus mitos, historias y leyendas, con la Cruz del Sur, constelación que juega un papel de suma importancia en la vida cotidiana y los ritos de sus originarios habitantes, y que perduran hoy en día.

pictografías



Fotografía: Parque Temático, San Clemente del Tuyú, Pcia. Buenos Aires, Argentina


Con su gran tamaño, sus patas extraordinariamente desarrolladas, sus alas inútiles para el vuelo y su cuello largo, el ñandú pasea aún su inconfundible silueta por algunos reductos de lo que fue en un tiempo un vastísimo territorio. No sólo su aspecto es peculiar: muchos rasgos de su anatomía y algunas costumbres atípicas lo agrupan, junto con avestruces, casuarios, emúes y kiwis. Los ñandúes habitan sobre todo en estepas y sabanas, pero también en montes, en bosques y en praderas. En nuestro país existen el ñandú común y el ñandú petiso. El primero habita sobre todo en el centro y en el nordeste de nuestro país y el segundo en la franja cordillerana del Noroeste y de la Patagonia.Se lo llama el avestruz americana. Y fueron los guaraníes quienes lo denominaron ñandú o churí.Prefieren las llanuras a los bosques, y en ocasiones recorren a saltos o carreras, en grupos de hasta treinta. Si no se los molestan, se acercan a los lugares habitados, pero en las zonas en que se los caza, se tornan huraños, ariscos, y corren a gran velocidad, extendiendo sus alas hacia atrás, y cambiando de dirección, estirando una de las alas, para usarlas para lograr ayudarse con el viento. El gaucho y el indio los cazaban usando boleadoras (lazos de tres ramales con tres piedras en sus extremos), para lograr detenerlos en esas carreras veloces. Y si se los enlaza, hay que acercarse con precaución para evitar coces que pueden sorprender al cazador.Si anda tranquilo, tiene andar grave y majestuoso, con la cabeza y el cuello enhiestos. Se alimenta de hierbas, bajando su cabeza y largo cuello. También se alimentan de granos, pan e insectos que atrapan en el aire; a veces no desprecian elementos de metal, monedas, piedritas.

2 de abril

Fotografia: Monumento a los Caidos en Malvinas, en las barrancas del Rio Paraná, Rosario, Argentina.

Tomada desde el mirador del Monumento Nacional a la Bandera.

Juan López y John Ward

Les tocó en suerte una época extraña.

El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.

López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.

El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.

Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.

El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

Jorge Luis Borges

de Los Conjurados, 1985

aquel otoño

fotografia nocturna, otoño 2008



....

Y sólo quiero cinco cosas,

cinco raices preferidas.



Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.

No puedo ser sin que las hojas

vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,

la lluvia que amé, la caricia

del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano

redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,

no quiero dormir sin tus ojos,

no quiero ser sin que me mires:

yo cambio la primavera

por que tú me sigas mirando.

Pido Silencio (Pablo Neruda).



Con Neruda decía, en aquel otoño .. ver

y vi las hojas volver a la tierra, y sentí la caricia del fuego en el frio silvestre ..

también cambié la primavera por unos ojos esquivos.



Estamos en tiempo de otoño pero no puedo hacer este año fotos de hojas amarillas ni de senderos crujientes, la naturaleza acusa y se niega a dejarme ser, porque las hojas no vuelan...

Como dice Sabina

" ¿Pero quién me ha robado el mes de abril?

Lo guardaba en el cajón donde guardo el corazón."